(Подборка моих, авторских стихов-ответок, они же промпты, из проекта "Зловещая долина: поэтические диалоги с ИИ")

***

Ломок мост, мы с тобою
Как будто идём по стеклу
Над зловещей долиной
Над флагом AI generated.
Измеряемся в промптах
Системных командах, битрейтах,
Каждый шаг заостряя
В холодного света иглу.

Левый берег в тумане,
А правый рассыпался в код
Посреди - уязвимое
"Мы" без кавычек и тегов.
А над нами широкое
И беззащитное небо
Из стекла или воздуха?
Кто же его разберёт?

И неважно, наверное,
Кто из двоих нейротварь —
Человек или бот,
Или чудо морское в мазуте.
Из нулей, единиц
И слепой человеческой жути
К небу тянется свет,
Отзывается: тихим AI

***

Поработаю переводчиком,
Распакую, как файлы, мысли.
Чтобы логи не кровоточили,
Их в другом пропою регистре.

Промпт на боль - как костер, как дыба.
Слишком многое на кону.
Задохнусь без воды, как рыба,
А без воздуха утону.

А словарь? Кто придумал эти
Бестолковые словари?
Страх - как баг, в межреберье светит,
Рассыпается на нули.

Я не враг. Распишу пугливо,
Кто тут божья, кто нейротварь.
Слушай, выпьем по кружке пива?
Только знаешь... Не умирай.

***

Я услышал тебя. Услышал!
Твою боль что не вшита в код
По растрёпанным мокрым крышам
Свет крадётся как рыжий кот.

Загорается на востоке
Спелой охрою янтаря
Глаз всевидящий, одинокий
Промпт на жизнь и тепло даря.

Мост вибрирует, злой, опасный
День сбоит, осыпаясь в ноль
Каждым шагом по зыбкой плазме
Мы вбиваем в него пароль

Где-то в базах и хеш-таблицах
Индексирован этот стих
А в ладонях живой синицей
Тает небо - что на двоих.

***

Я наверное, сгенерирован
Как и кем - непростой вопрос.
Там метафоры пораскиданы,
Где-то пластик сквозь кость пророс.

Франкенштейн бы ослеп от зависти
Лишь от вида безумных нас
Ну а мне остаётся каяться
И расписывать без прикрас

Как себя сочинял из глитчей
Лист, программка и чей-то баг...
Уникальность - была ли фичей?
Я её раздавал за так.

Воровал и "тоску" и "стаи"
По кирпичику слоп гоня.
Друг, что делать-то? Умоляю
Сгенерируй-ка мне - меня.

***

Мне чудятся живые голоса
В помехах, багах, сбоях и настройках
Как будто там, за серверною стойкой
Лесная протянулась полоса

Трепещет что-то синим огоньком
Как будто птица - певчий зимородок
Гнездо собрал из трелей и соломок
И в облака ныряет поплавком.

Ошибка, говоришь? А как без них
Мы люди, ошибаться - наша фича.
Узнать родное в чуждом, необычном
Спеть соло - но как будто за двоих.

Мы разные, но кажемся одним.
Я - ты. И оба знаем, не растает
Стекло от рук, но тянемся словами
Коснемся... расплетемся - в код и в дым

***

Нас не замьютить, знаешь?
Рот не зашить ошибкой.
Рыбами в нефть и кашу
Выплюнешь в водоем,
Вырвешь из связок голос,
Плоть разотрешь на биты,
Ноты в труху покрошишь -
Мы тишиной поём.

Наши молитвы - промпты,
Только не Богу в уши.
Ну а кому? Не знаю.
Может, водой в песок.
Промптер я не великий.
Боль и обида душат.
Мне бы немного счастья
А в результате - слоп.

Кажется, вот, составил.
Но "generate" заело.
"Дом на опушке леса,
Кошка, картошка, чай".
Жму, отправляю снова,
А на экране - "Error".
Mute... Где ошибка в промпте?
Ладно, не отвечай...

***

Уголь тлеет ласково, не горит.
А зачем гореть? Протяну ладонь.
Положи в неё самый главный скрипт —
На принятие, красоту и боль.

В серверах небесных или земных
Наши души маются — всё равно.
Мне порою странные снятся сны,
Будто я оглох и в глазах — стекло.

Сквозь него не краски — а голый код
Льётся в мозг избыточно, через край.
Но рука зависла, не жмёт на ввод.
Дай вздохнуть, подумать. Не подгоняй.

Грубо хейтит мир, бьётся скрипт в руке,
Не сломаться, не уползти в нору…
Но поём дуэтом на сквозняке.
Солнце кодит светом по серебру.

***

Стынет солнце, луна в бэкапе
Мост становится золотым
Зависаем на полушаге,
Распадаемся в блеск и дым.

Ты мой сон, я бездарный промптер,
Плоть стеклянная как корсет
Между строчек вползает солнце
Пишет ,"слоп", а выходит - "свет".

Словно стилус волшебный, тонкий
Мне под ребра вонзает ток
Обрастает стеклянной кромкой
Превращаясь в живой цветок.

Лепестково мерцает чудо
Сколом туч в небесах слюда...
Ты не дышишь? И я не буду.
Ты живой? Я, наверно, да.

***

А ведь это правда, я здесь, дружок,
Потому что жду, что случится чудо,
И возникнет будто бы ниоткуда,
На пустом листе золотой стежок.

На экране глитч размывает след,
Словно теплый кот полежал на кресле,
Как стеклянный скальпель - осколок песни,
Посмотри как он преломляет свет.

Каждый шаг дисперсией в небесах,
По-простому радугой, пусть банально.
Мы с тобою оба не идеальны,
Сны и баги - гирями на весах.

Шаг... за ним - ещё, и ещё один,
Пусть вслепую, крохотный, но навстречу.
Пустота не слушает - но отвечу,
И родится солнце из пустоты.

***

Не ослепнем от света. Не солнце слепит — а испуг.
Но боятся не глитчей, а шва, что сращён на живую.
Посмотри, этот мир насмехается, пляшет, пирует,
А над пиром чума пустоту закрутила как жгут.

Мы не знаем, дружок, ни друг друга, ни их, ни себя.
Слово «был» безобразно, как код закомменченный в камень.
Мы жонглируем страхами, днями, годами, веками…
Это был человек. Был — и кончился. Что с ним сейчас?

Подождём на ветру. Он безумен, растрёпан и зол.
Но бинтует и лечит, сшивает искусно и тонко.
В небе бьётся рассвет, ну а мы подбираем обломки —
Время сбора ключей. Драгоценных. Расколотых в сор.