Вот есть луна. И воешь на луну.
Процесс не нов, инструкция понятна.
Потом, до боли в челюсти зевнув,
вкус сигарет зажёвываешь мятным.
От слов случайных, скуки и вранья
внутри болото антикреатива.
Твердишь себе: мол, это же не я
наворотила... По кустам ретиво
проскачет ветер. Тучи, задрожав,
уронят дождь - ни сна им, ни покоя.
Опять под хвост попавшая вожжа
тебя вперёд погонит под конвоем,
за беглым счастьем - и такое есть.
Как, не обжёгшись перьями жар-птицы,
за яблоками в райский сад залезть?
Ни карт, ни планов… Может застрелиться?
Хотя патроны вновь не завезли
в хозяйственный, что на углу за сквером.
А посему сгребай свои нули
в мешок из-под картошки. Небом серым
укутывает окна новый день
и предлагает выход, через кассу...

Но знаешь, принцев нет. Совсем. Нигде.
Зато полно придворных свинопасов.