В горячечном бреду пылающего лета
привидится зима, лежащая во льдах.
И ты бежишь стремглав, и говоришь: "Поеду,
туда, где минус пять, куда-нибудь туда..."

Закутавшись в тулуп, провалишься в нирвану
сверкающих снегов и кружев на стекле.
Немного поостыв, опять томиться станешь
по жарким миражам извилистых аллей,

по южным городам восточного разлива,
по зычным голосам вальяжных продавцов.
Ленивая луна висит созревшей сливой -
ей всё равно кому явить своё лицо.