Вот она –
человечно-бесчеловечная.
Неожиданная,
как ливень в жару.
То внезапная,
то прикинется немощной,
но всегда окажется
не ко двору.
Прячется в уголках
черных рамок портретов,
в простынях,
накинутых на зеркала.
В неостывшей постели.
На полке буфета.
В недопитом стакане чая
внутри стекла.
Звенят монеты
в карманах её одежды.
Она то близко,
будто глаза в глаза,
то далеко, как миг
на перепутье между
случайной пулей
и тенями на образах.

Свечой освещает вечность.
Машет платочком.
Уносит кого-то к радуге
и облакам.
Ждёт в засаде меня она –
знает, что точно
скажу при встрече "привет",
но руки не подам.