Юный июнь прошагал налегке.
Август, красавец, уже вдалеке.
Бурые листья ложатся на землю
и остаются в осенней строке.

Вот и октябрь совершает турне.
Смотрит в музее картина Моне.
Дома причёску свою поправляет,
в зеркало смотрит и пьёт каберне.

Вот и ноябрь, и январь, и февраль.
Годы уходят, но мне их не жаль.
Просто смотрю я на жизнь философски…
Ветер листает пустой календарь…