Одиннадцать смертей тому назад
я был герой, не опускал глаза,
меня пьянили удаль и азарт,
и раны заживали за неделю.
Теперь не так: сожженные мосты
никто не чинит, крепости пусты,
повсюду пепелища да кресты,
и мародёры брошенное делят.

Одиннадцать пророчеств наперёд
(поди пойми, которое не врёт) –
январский мёд и вересковый лёд,
и всё равно в конце одни руины.
Из десяти товарищей моих
погибли все, мне не хватает их,
но всё прошло, и ветер странствий стих.
и кубок полон... пуст до половины.