Облака опустились на склоны,
спят вершины все в чепчиках белых…
Не от чачи пьяна - потрясённо
я любуюсь тобой, Сакартвело.
Здесь тропинки ведут прямо в космос,
«Сулико» напевают речушки,
можжевельника жёсткие космы,
шелковистость еловых макушек.
Тут бесстрашно, как малые дети,
скалолазят дубы и рябины,
вязнет время в ловушке столетий -
в ней легенды и будни едины.
Сакартвело горда, хлебосольна,
современна, но как первозданна!
Жаль, что горы её и раздолья
невозможно сложить в чемоданы.
Я на память куплю шарфик яркий,
и орехи в соку виноградном,
на дорогу - шафрановых яблок,
позабытого детства отраду.
От Батуми до гор древней Мцхеты
то и дело звучит a cappella...
Ты и кистью, и словом воспета,
и мой стих о тебе, Сакартвело!