Вы бьёте влёт, но я ещё летаю,
рифмую свой манерный рифмостон,
прощаю всем... Так что же, я святая?
О, я б хотела — в ангельскую стаю,
в морозный день, под колокольный звон,

как той зимой — она увязла в прошлом,
а я застыла у неё внутри,
я умерла — чуть-чуть... почти... немножко...
совсем... и от судьбы осталось крошево,
которое склевали снегири...

Такая боль — когда напрасно таю,
но самое жестокое из чувств
велит гореть — и я кричу, сгорая,
оно зовёт лететь - и я летаю...
Вы бьёте влёт — но я ещё лечу.