Я быть точным хочу —
хирургически.
И стальною строкой —
в металлический,
закалённый,
в цветах побежалости,
чтобы бабочкой после —
безжалостной.
Махаоном,
но бронежилетовым,
и крыла чтобы два —
но жиллетовых,
отбривающих сразу и намертво
всё, что липнет
цветастым орнаментом
к чистой сути стиха.
Улыбаешься...
Мимолётно губами касаешься:
— Дровосек мой железный...
И
рассыпаются ржавые мельницы,
Россинанту поляны мерещатся,
да и Панса махнул рукой:
— Знаешь, киборг...
Пора домой.
Спасибо, Виктория!
...
Я заново
зарастаю цветными полянами
междустрочий,
отчаянно ласковых... - и это просто замечательно))
"песнь перфекциониста..." - в общем, да. Но не в философском, а, скорее, в психологическом плане. Я лентяй, но упёртый. )))
Спасибо!
Интересное стихотворение. Острое, как бритва, в начале и доброе, цветочное в конце. Вот что делает улыбка)
Хорошего вечера Вам!
Если моя главная читательница рядом, так обычно и бывает. Только затеешься с чем-нибудь остро-колючим - глянет из-за плеча, скажет "ну-ну"... и куда всё девается? )))
Спасибо!