Мне море дарило не соль, не надежды –
крылья,
порой мотыльковые, лёгкие, а порою
огромные, часто спасающие от бессилья,
чтоб дерзко, по-чаячьи, сладить с любой волною.

Шли годы… в разлуке немногое удавалось:
штормило по жизни и с курса ветра сбивали,
а в штиль даже солнца зенитного было мало.
От моря осталась лишь память –
такая малость.

…Но море явилось само, поселилось рядом –
на улице, в доме – повсюду: зимою, летом.
Июльское – тёплое, с отблеском лимонадным,
осеннее – с грустью туманно-стального цвета.
Барашками пенными, радужными, морскими,
текут облака по небесным просторам сонно.
Высотки – хребты малахитовых гор, за ними
айвовое солнце как будто ныряет в волны.
В душе разливается море и до мурашек,
светясь, отражается радостно или с горя
в глазах бирюзово-зелёных, родных.

…Однажды
я стану бескрайним
лазоревым
тёплым морем.