Паучки сплетают дни
в живую нить, —
ткут волшебные узоры
тут и там.
Мне уйти?..
А может быть, повременить?..
Осень мудро всё
расставит по местам.

Мы ведь тоже — паучки.
Страдая, ткём
нити мыслей — бесконечные,
как сны.
Что-то вечное растёт
из строк и слёз —
невесомо, как касание весны.

Что-то яркое
и синее, как высь, —
что не выразить словами,
не пропеть.
Мне б соткать
какой-то главный в жизни смысл —
пусть не весь,
наполовину
или треть.

Эти сумерки —
закатны и легки.
Мир застыл —
притихший, чуткий, золотой.
Паучки снуют,
как в нитях челноки,
оплетают лес
горящей красотой.