Мать-художница ловила свет и тень,
Чтобы сын живым явился на холсте,
Да малютку целовала: «Я боюсь — 
Вдруг ты вырастешь упрямым как Иисус,
Да пойдёшь по нашей выжженной земле,
И погибнешь за неё во цвете лет»…
А ребёнок лопотал своё «Агу»,
Рос на зависть человечьему врагу — 
Убивал сначала жаб, потом собак,
Доказать себе и людям — не слабак!
А потом решил бродяжить да исчез,
Взяв отцовскую двустволку на обрез,
Только мать в своей наивной чистоте
Всё писала сына — взрослым — на кресте...