Осеннее

Который год зимуют журавли
в моих просторах, тёплых и зелёных…
А мне душа по-прежнему велит
лететь туда, где осень красит клёны
то в золотой, то в ярко-рыжий тон,
и янтарями балует берёзы,
и где погода делает виток
от серых ливней – в час, где нежно-розов
рассвета шёлк, окутавший окно
над повзрослевшей нашею рябиной…
И мне забыть, поверь, не суждено
твои глаза с печалью журавлиной…

********************

О сказках...

То ли рок, то ли просто такая судьба –
но никак не могу я нормально влюбиться.
Не находится тыква, чтоб ехать на бал,
не является фея, чудес мастерица.

А сорока с утра утащила в гнездо
башмачок мой хрустальный – от сказки осколок.
И остался таким неприкаянным дом,
где о Принце мечта не тускнеет нисколько…

Что теперь предпринять? То ль с обидою жить,
то ли плыть по теченью без всяких усилий?
То ль историй других возводить этажи…
И зачем нас, скажите, на сказках растили?