* * *

Скрипач, бредущий наугад
в тяжелый листопад,
скрипач, кто след твой различит
в оранжевой ночи?
Кто кровь с разбитых губ утрет,
кто скрипку подберет,
кому и что споет она
в иные времена?

Когда ж источник пересох,
питавший твой смычок?
Скрипач, зачем же ты молчишь,
зачем же ты молчишь?
А ноги зябнут и скользят,
а гриф сильнее сжать нельзя –
семь нот, которых без тебя
никто не сможет взять.