Сегодня - 8 лет...

Светлой памяти мужа моего, Эда.


И снова приходит Июль.
Ему бы – красавцем
по лету идти.
И увидеть его хочу я.
Ему бы ладонями жаркими прикасаться
к душе моей, раны и трещины все врачуя.

Так хочется верить, что станет немного легче
с приходом его – снова год, как-никак, но ми’нул.
И мудрые люди твердят мне – мол, время лечит.
Но нет.
Догоняя, ножом это время – в спину,
больнее и глубже...
И снова чернеет вечер,
как тот, обжигающий холодом в летнем зное.
И разум прекрасно усвоил: не будет встречи.
Но вот, возвращаясь, тихонько вхожу домой – и
всё жду, что окликнет твой голос меня устало,
что взгляд твой бессильный увижу, к щеке склонившись…
Но лишь тишина в нашем доме хозяйкой стала,
забравшись мне в сердце – и в каждую щель и нишу…

Июль, ты прости, понимаю – не ты виновен,
что в небо взлетела душа – и звездою светит.
Но что же мне делать с живою любовью?
Снова
она прорастает ростком,
не убитым
в лето…