Ты помнишь, как ходили мы на море – и
варили кофе прямо у воды…
Да, кофе – это каждый раз – история,
и каждый раз – с горчинкой, словно дым…

Песок был так горяч – и волны шёпотом
касались ног и ласковой руки…
А солнце было жаркое, и что-то там
роняло в море – то, где Рыба-Кит
могла гулять, когда ветра разгульные
пленяют волн стремительный разбег…
А нам-то что с того?
И море гулкое
тогда мы забывали.
И себе
варили кофе дома, в турке старенькой.
А полночь, расплескавшись синевой,
дарила звёзд жемчужные подарки нам…
Но только не дарила одного:
уверенности в том, что всё не кончится
однажды…
Вот и льётся через край
кофейная история – пророчество,
ничуть не обещающее рай…

Остался далеко строкой неброскою
кофейный вкус, застывший на губах…
И медною, закатною полоскою
над морем тихо светится судьба…