Нет, я тоже могу поплакаться в осеннюю жилетку.
Сохраняя поэтическую традицию спускать печаль с поводка в это время года...
)
Наряд деревьев драный:
Октябрь - не франт.
И вечереет рано
У зимних врат.
Осталось до метелей
Совсем чуть-чуть.
Слова осточертели?
Уже молчу.
Безмолвие, похоже,
Не злато. Медь!
Мой вечер мною прожит.
Что дальше? .....
И завтра смерть.
Забыть про всё, что греет
И онеметь?
Весна давно умчалась:
Желта трава.
Но ведь душа осталась?
Она жива?
Да, мы, как динозавры,
И чёрен лёд...
А завтра... Что там завтра?
Господь спасёт.
Нам посылки с бедами.
Может, кто-то и спасёт!
А вот кто - неведомо...
)
Стих этот написан от лица года. Который осенью стареет.
Но, вероятно, он индуист (или буддист?) по сути своей. Так как постоянно реинкарнирует...
)
Почему сразу "смерть"?
Можно и петь, и греть...
Лично на меня октябрь не давит. Наоборот: в наших местах очень красиво в октябре.
А если добраться до Павловского парка, то вообще... Там такая палитра красок, что взгляда не отвести!)
Как-то один редактор журнала, когда выступал перед нами (периферией) сказал, что если стихотворение не про смерть, то зачем оно написано...)
"У редактора и гения нет друзей..."
)