- Мне, девка, подфартило… Почитай, запрыгнул в уходящий поезд…
Скорый! –
Дед бороду поскрёб, - пей, с травкой чай… Остался от жены. А я всё спорил…
Бурчал без меры: это ж голь-трава – ни вкуса и ни цвета, кофий лепше.
Чем ноги-то ломать… А ведь права. Вишь, запах-то какой!
А свёл не леший...
Всё помню – до понюшки, как вчера… До девок был охоч и брал нахрапом, -
дед хрипло рассмеялся, - на ура…
…Дождь хлопался в тот день – прокрался сапом.
До пяток зацелованный бульвар отряхивал капель с поникших веток.
Вдруг, пуговка моя… Как птица-жар – ручонки врастопыр, едва одета…
Танцует…
Он задумался.
– Мала, глазища нараспах и пахнет… мятой. Без слов заворожила… Чем взяла?
Ой, девка, не поймёшь… Не точкой пятой.

…Смеркалось… В цвет рябины тлел закат. И, вглядываясь в памятные дали,
хотелось кадр за кадром переснять – так много им при жизни не сказали…