Крабовидная туманность – газообразная туманность в созвездии Тельца.
Туманность является остатками сверхновой, взрыв которой наблюдался, согласно записям китайских астрономов, 4 июля 1054 года. Вспышка была видна на протяжении 23 дней невооружённым глазом даже в дневное время.
Впервые была открыта Джоном Бевисом в 1731 году, затем переоткрыта Мессье в 1758 году.
Крабовидная туманность получила своё название от рисунка астронома Уильяма Парсонса, использовавшего 36-дюймовый телескоп в 1844 году. В этом наброске туманность очень напоминала краба (возможно, мечехвоста, не относящегося к ракообразным, английское тривиальное название которого horseshoe crab — краб-подкова). При повторном наблюдении туманности в 1848 году с помощью нового 72-дюймового телескопа Парсонс нарисовал более точный рисунок, однако название «Крабовидная туманность» осталось.  
Здравствуйте, литгалактяне. В проекте «Туманности» (в отличие от проекта «Созвездия») произведения, включённые в подборку, объединены не конкретной рубрикой, а иной логической закономерностью. Это пятая туманность, собранная мной, сейчас я предлагаю вам подборку из двенадцати стихотворений, в которых упоминается многоточие (не знак препинания, а именно слово «многоточие»).
Почему многоточие? Потому что многоточие – это недосказанность, возможность для читателя домыслить продолжение или окончание самому, а это всегда интересно. Впрочем, посмотрим, как наши авторы используют слово «многоточие» в своих текстах, всегда ли оно выражает недосказанность?
ночью моё отражение бродит по дому, падает тенью, царапает двери ключом... знаешь, ему ни заснуть, ни уйти по-другому... не проломить эти стены зеркальным плечом.
втайне от времени, словно в тумане на ощупь, снится ли мне, что моё отражение лжёт?.. жестами-рифмами, мимикой – из многоточий... это не зеркало, друг мой, за рамою – лёд!.. _ _
утром рождается логика: "сны – только ветер. носишь за пазухой камни, авось, не снесёт..." (краешек мира, а в пропасти – ночь на столетья...) снова работа, друзья... отражение ждёт...
Что интересно… В этом стихотворении многоточие не только упоминается, но и используется как знак препинания много раз (и сам по себе, и в сочетании с восклицательным и с вопросительным знаками). И заканчивается стихотворение на многоточие. И даже в названии его стоит многоточие. О чём это говорит? Предполагаю, что это поиск автором ответов на важные вопросы, так и оставшиеся неразрешёнными, размышление автора о чём-то важном и загадочном, до конца не осознанном.
ночью моё отражение бродит по дому
Если бы я размышляла на тему о том, как моё отражение бродит по ночам по квартире, я бы тоже думала многоточиями...
А где же оно – искомое нами многоточие? А вот оно:
втайне от времени, словно в тумане на ощупь, снится ли мне, что моё отражение лжёт?.. жестами-рифмами, мимикой – из многоточий...
Так что же такое многоточие, с точки зрения автора? Мимика отражения? Загадка...
Немного удивила, но понравилась интерпретация поговорки про камень за пазухой.
сны – только ветер. носишь за пазухой камни, авось, не снесёт...
Хорошее стихотворение, философское. Надо поразмышлять на досуге о своём отражении. Может, оно тоже какое-то особенное?))
Ночь безлунная. Тишь – невесомая. В небе звёзд многоточье... Бессонница. Безусловной любовью влекомые - Вы – романтик и я… беззаконница¹.
На виске Вашем венка пульсирует. Прикоснусь осторожно губами я. Мы на грани греха балансируем. Это только вступленье. Преамбула.
На часах стрелки замерли. Статика. Иллюзорна реальность. Межвременье. Совпадаем на пике симпатии в откровениях и вдохновении.
Пусть потом станем мы раритетами. Пусть реальность сейчас легковесная. Мы сливаясь телесно – дуэтами – разрушаем вокруг бессловесное.
Сто пятнадцать оттенков у нежности. И, увы, в скромных красках – разумное.
Мой любимый, с душою мятежною неужели Вы мною... придуманы?..
¹ беззаконница - любовница, грешница
Ну раз уж мы начали с ночи и бродящего по дому отражению, продолжим также ночью и бессонницей лирической героини.
Ночь безлунная. Тишь – невесомая. В небе звёзд многоточье... Бессонница.
Ну здесь с многоточием всё просто – многоточие звёзд. Всем понятный, красивый образ. В многоточии звёзд можно многое прочитать, многое намечтать (была бы фантазия). Размышляет ЛГ о любви, о греховной любви, которая ей выпала. А в душе она, возможно, мечтает о её превращения в любовь чистую.
Сто пятнадцать оттенков у нежности. И, увы, в скромных красках – разумное.
Мой любимый, с душою мятежною неужели Вы мною... придуманы?...
Вот такая бессонница, такие размышления среди многоточия звёзд. Хорошее стихотворение.
Вырезаю слова из печального сумрака ночи, Из молочного света скользящей сквозь окна Луны. Слишком много всего уместилось среди многоточий – В чёрных строках теней на шершавом блокноте стены. И тягучей смолой растекаются сны по бульвару, Заливая скамейку янтарным огнём фонаря, И стеклянное небо качается над тротуаром, В старой рваной авоське у пьяного Мая звеня. Мы столкнёмся под арками мокрых, изогнутых веток, В тихом шёпоте листьев, зевая, забрезжит заря, И пройдёт по асфальту босое и знойное лето, С лёгким запахом солнца, сквозь нити ночного дождя. И я буду смотреть, как уходит во тьму, словно тая, Оставляя лишь запах, что нас опьянит без вина, И откроем пол-литра с восторженным, пьяненьким Маем, Чтоб забыть до рассвета, под морось, свои имена. Так бывает, наверно, когда истекают мгновенья, В нарисованных окнах сверкает потерянный рай, И листает печально по стенам летящие тени Весь промокший до нитки с улыбкой застенчивой Май…
А теперь при помощи поэтического авторского слова из сумрака ночи переместимся в звенящий пьяный Май.
Вырезаю слова из печального сумрака ночи, Из молочного света скользящей сквозь окна Луны. Слишком много всего уместилось среди многоточий – В чёрных строках теней на шершавом блокноте стены.
Интересно расположились многоточия «в чёрных строках теней на шершавом блокноте стены», не правда ли?
И тягучей смолой растекаются сны по бульвару, Заливая скамейку янтарным огнём фонаря, И стеклянное небо качается над тротуаром, В старой рваной авоське у пьяного Мая звеня.
Почему-то автор настаивает на том, что Май был пьян, но немного утешает то, что он был не буйным)) Весь промокший до нитки с улыбкой застенчивой Май….
Июнь оплавит кожу рук, сотрёт веснушки многоточий и мы отчаянно-порочно вплывём в июльскую жару.
Под крики редких пастухов пыля знакомою дорогой (такой безудержно пологой), в дрожащем мареве стихов найдём, где тихая вода хранит печати отражений тебя меня и груз решений, но всё готова оправдать.
Там молчаливый старый дуб всё так же тенью ластит берег. Он в неизбежности уверен и шелестит: "Они придут"
И мы дойдём.
Там не спешa, вся косолапость ясной ночи обнимет пару одиночеств, плеснув немного из ковша.
А теперь окунёмся в жаркое лето. И увидим симпатичные веснушки многоточий.
Июнь оплавит кожу рук, сотрёт веснушки многоточий и мы отчаянно-порочно вплывём в июльскую жару.
Про тень дуба понравилось:
Там молчаливый старый дуб всё так же тенью ластит берег.
И концовка очень интересная.
Там не спешa, вся косолапость ясной ночи обнимет пару одиночеств, плеснув немного из ковша.
«Косолапость ночи» – это надо ж такое придумать!))
Три по пятнадцать. - Время "крабле". Пора незрячей прозревать, Не наступать на те же грабли, Считая лбом от "а" до "ять". И что с того, что ритм предзимен? В душе не холод - фиброгрусть. Я по волнам фантазий Грина Бегу, о девичьем молюсь.
А дождь, смывая пот с проплешин Линялых, будто пегих, лип, Бредёт по парку хмурым лешим, Кляня уныло вечный клин. Влюблённость ленную пророча, О бабьей глупости вздохнув, Вбивает маты многоточий Упрямо в мёртвую листву...
Ну вот и предзимье, а с ним и грусть, а вернее, фиброгрусть.
И что с того, что ритм предзимен? В душе не холод - фиброгрусть.
И дождь, вбивающий многоточия в мёртвую листву.
А дождь, смывая пот с проплешин Линялых, будто пегих, лип, Бредёт по парку хмурым лешим, Кляня уныло вечный клин. Влюблённость ленную пророча, О бабьей глупости вздохнув, Вбивает маты многоточий Упрямо в мёртвую листву...
Чёрная точка, как чёрная метка: Ветка черешни сигналит в стекло. Жаль, многоточие слышится редко. Время устало с дождём утекло. Прячется время в разбитой тарелке, Стынет под утро в холодной золе И разгоняет секундную стрелку Точками, бьющими в мозг на заре. Время смывается в угол экрана Новой бегущей строкой новостной. Точка-секунда всё каплет из крана, Скоро, как видно, появится Ной. Чёрная точка на белой бумаге: Сказано всё, и бессильны слова. А многоточье придумали маги, Точки попрятав в свои рукава.
А теперь встречаем утро. Очень понравился авторский образ:
Прячется время в разбитой тарелке, Стынет под утро в холодной золе И разгоняет секундную стрелку Точками, бьющими в мозг на заре.
И вот в этом стихотворении как раз про точку, которая фиксирует сказанное:
Чёрная точка, как чёрная метка
Чёрная точка на белой бумаге: Сказано всё, и бессильны слова.
И про волшебные многоточия, оставляющие надежду.
А многоточье придумали маги, Точки попрятав в свои рукава.
А ещё очень понравилось, что многоточия можно не только видеть, но и слышать. Пусть даже крайне редко. Но какой классный образ!
Наверно, кто-то скажет – это бред… И осень за окном, и снег – бинт рваный. И ветер, что раскачивает свет Унылых фонарей, как дворник пьяный.
А он уже крадётся – этот день… Постукивая палкой, суетливо. Просачиваясь в щели, бродит лень, Посмеиваясь мрачно, тянет пиво.
Он просто не даёт себя забыть И вирусы, микробы – многоточьем Вливаются и в плоть мою, и в быт, К постели пригвоздив, и держат прочно.
И рвут воспоминанья… Кома, сны… Гуляют сквозняки и вьются лица… Разряд, ещё разряд… И ком вины В сплетенье проводов. Стекло, синица…
Последние слова… Их не было. И бег Отсюда в никуда… Толчок, как жало, И время на часах, и первый снег В окне и на висках…И путь – так мал он…
И вот такое очень тревожное стихотворение про памятный осенний день, который «уже крадётся…»
Он просто не даёт себя забыть И вирусы, микробы – многоточьем Вливаются и в плоть мою, и в быт, К постели пригвоздив, и держат прочно.
Здесь многоточия – это не только вирусы и микробы. Рваные фразы последующих строк также выглядят многоточиями. Да и на письме сопровождаются таковыми, передавая чувство тревоги, ощущение безнадёжности.
И рвут воспоминанья… Кома, сны… Гуляют сквозняки и вьются лица… Разряд, ещё разряд… И ком вины В сплетенье проводов. Стекло, синица…
Последние слова… Их не было. И бег Отсюда в никуда… Толчок, как жало, И время на часах, и первый снег В окне и на висках…И путь – так мал он…
Фиалка, что ты прячешься от меня под еловым подолом? Неужели я стал сумраком скорби, что к лицу только могильной статуе?
Утро, не улетай обманчивой птицей счастья! Хоть ты приласкай меня душистой ладонью черёмухи! Я ведь тоже когда-то был светлым голосом и не знал, что смеюсь над собою и плачу от радости.
Но не я писал книгу своего безумия, не ко мне как-то ночью прилетела идея, не я протоптал тропинки сюжета. Я только персонаж, и притом не главный, а ушедший в тень и сам становящийся тенью. Но я благодарен автору этой странной повести. Перечитывать её с замиранием сердца - разве это не сладкая иллюзия жизни? Разве это не горькая правда одиночества? На измятых страницах моей поблёкшей памяти столько следов от слёз и улыбающихся поцелуев!
Особенно удачны в ней главы о любви. Я боюсь возвращаться к ним, и всё же иногда читаю эти шедевры. Они потемнели от боли, они похожи на осенние вечера, шмыгающие дождливым носом. Каждая их строчка - верёвка, готовая скрутиться в петлю. Каждое слово - ладонь, готовая дать мне пощёчину. А сколько там многоточий! Наверняка, их намного больше, чем плевков на физиономии войны. Они завершают неоконченные признания, они уводят воображение в туманную даль, как морзянка следов на снегу, говорящая о том, что герой ещё жив и что он продолжает идти - всё дальше и дальше от светлых обещаний пролога...
Увы, мой писатель был пессимистом. Не найти в этом эпосе сцен обезумевшей страсти - лишь порою мелькнёт пёстрая рыбка надежды в тёмной реке реализма. Или вдруг услышишь, как перекликаются в зимнем лесу пугливые птички снов.
Но и ко мне, в темноту этой книги, прилетел как-то солнечный зайчик. Правда, это описано в первой части романа, которую автор назвал робкою пробой пера. Тогда он ещё верил в чудо и доверял улыбкам. О, как это было давно, далеко, глубоко, туманно...
Чем глубже проникаю я в ночь былого и чем ближе подкрадываюсь к началу, тем меньше нахожу там смысла, зато всё чаще встречаю наивную поэзию.
Говорят, начало любой вещи - крохотный родничок, порою просто слезинка... Я и не спорю, но знаю точно, что и капля может быть бездной и извергать водопад ярких звёзд.
И пусть темны эти воды, но не в них ли отражается луна, та же самая, что купалась в тех печальных глазах с шелковистыми ресницами, в глазах, которые не забываются, а значит, даже смерть моя не сможет закрыть их и спрятать от меня и от вечности.
Как подумаю об этом - становится светлее, а ночь моей тоски сжимается в мушку над губою того ангела.
И вновь о жизни и смерти. Кто же пишет книги про нас? Есть ли в этих книгах светлые страницы? И кто расставляет в них знаки препинания?
Но не я писал книгу своего безумия, не ко мне как-то ночью прилетела идея, не я протоптал тропинки сюжета. Я только персонаж, и притом не главный, а ушедший в тень и сам становящийся тенью. Но я благодарен автору этой странной повести.
И как правильно и красиво сказано о многоточиях!
Особенно удачны в ней главы о любви. Я боюсь возвращаться к ним, и всё же иногда читаю эти шедевры. Они потемнели от боли, они похожи на осенние вечера, шмыгающие дождливым носом. Каждая их строчка - верёвка, готовая скрутиться в петлю. Каждое слово - ладонь, готовая дать мне пощёчину. А сколько там многоточий! Наверняка, их намного больше, чем плевков на физиономии войны. Они завершают неоконченные признания, они уводят воображение в туманную даль, как морзянка следов на снегу, говорящая о том, что герой ещё жив и что он продолжает идти - всё дальше и дальше от светлых обещаний пролога...
Замечательный верлибр! Непременно прочитайте его целиком!
Если призрак мечты уползает из рук, Не оставив и тени надежды. Если вдруг понимаешь, что в замкнутый круг Угодил, и судачат невежды, Иссыхая в апломбе спесивых речей, Моют кости и душу рвут в клочья — Это, в сущности, вздор. Шабаш дрязг, мелочей. И не точка, а так... Многоточье.
Если мучают мысли, что что–то не так, Где–то сбой, и система в разносе, То, чем жил и гордился — всё списано в брак, А наградою — шиш на подносе; Достиженья, победы — несбывшийся сон. Вьётся, чувствуя кровь, волчья стая... Ставить точку на этом отнюдь не резон. Здесь, скорее всего, запятая.
Отвернулись стелившие мягко вчера, Спрятав льстивые телодвиженья? Нескончаемо долгими став, вечера Порождают в душе раздраженье? Ну и что? Всё проходит. И это пройдёт. Кто сказал, что пора ставить точку? Обобщающий видится здесь оборот: Двоеточие просится в строчку.
Точка... Точка — итог, завершенье всего, Исключающее продолженье. После точки не будет уже ничего. Абсолютно. Конец предложенья. Где ей место? Узнать невозможно. Никак. Да и лучше, чтоб люди не знали... Кто рожденьем твоим начертал первый знак, Тот и точку поставит в финале...
И напоследок ещё одно стихотворение про точку, про финальную точку.
Но начинается всё с противопоставления точки и многоточия, которое, по всем правилам языка, предоставляет возможность для продолжения.
Если призрак мечты уползает из рук, Не оставив и тени надежды. Если вдруг понимаешь, что в замкнутый круг Угодил, и судачат невежды, Иссыхая в апломбе спесивых речей, Моют кости и душу рвут в клочья — Это, в сущности, вздор. Шабаш дрязг, мелочей. И не точка, а так... Многоточье.
Где-то вместо точки, по мнению автора, нужно поставить запятую, где-то – двоеточие, а если поставлена точка, тогда уже невозможность что-либо изменить.
Точка... Точка — итог, завершенье всего, Исключающее продолженье. После точки не будет уже ничего. Абсолютно. Конец предложенья. Где ей место? Узнать невозможно. Никак. Да и лучше, чтоб люди не знали... Кто рожденьем твоим начертал первый знак, Тот и точку поставит в финале...
Очень сильная концовка, на мой взгляд.
Спасибо авторам за интересные стихи, в которых так много самых разных знаков препинания, и которые, с моей точки зрения, заканчиваются логическими многоточиями, позволяющими читателям возвращаться к ним снова и снова.  
Ирина, спасибо огромное за выбор моего стихотворения и такой замечательный интригующий комментарий!) Пойду читать остальные многоточия, очень интересно!
Ирина спасибо огромное!!! Я очень рад, что и мое стихотворение и стихотворения таких замечательных авторов попали к Вам в обзор!!! Спасибо за ваши комментарии!!!
Здравствуй, Ирина:) спасибо за обзор:) мне очень понравились твои комментарии к стихам, я их очень внимательно читал:) ну и стихи интересные, да:) практически все знаю:) радости тебе:) Лис
Ирина! Спасибо! Кажется иногда, что напечатаешь стихотворение, а его никто и не замечает. Но это обманчивое мнение. Здесь внимательные читатели. С добром, Ольга
Большое спасибо Ирина за внимание и к моим многоточиям Это моё любимое стихотворение из собственных. В обзоре сказано, что несколько удивила концовка стихотворения. Это стихотворение - взгляд на собственное творчество глазами автора который никогда не будет признан. Он пишет стихи. Они живут в пыльном ящике стола. Стихотворение о переходе из этого никому не нужного мира в иной мир, туда где всё совсем не так. Стихи, уставшие от забвения сбегают в некую «страну неизданных стихов». И по их следу пускается автор. Из этой страны нет дороги назад. Но путешествие того стоит. Там действительно всё не так. Это мир фантазий. И вот там всё начинает оживать и трансформироваться. Стихи как бабочки вылупляются из своих засохших коконов. Всё шевелится, шепчет и оживает. Изгибаются ветви и корни деревьев. Разговаривают цветы. Многоточия превращаются в космические чёрные дыры. Крылья бабочек татуированы строками стихов. Сами тела приобретают фиолетовые светящиеся оттенки. По ним струятся бегущие строки стихов. Мы все когда-то умрём. Рано или поздно. Тяжело умирать в забвении, в одиночестве. Когда ты не нужен этому миру. Когда ты вообще никому не нужен. Но ведь смерть может быть разной. Человек, обладающий фантазией, в состоянии придумать собственную невероятно красивую смерть. Стихотворение об этом. Это стихо, как и многие мои, конечно лучше слушать, нежели читать Спасибо!
Многоточная многогранность. Но в каждом произведении своя глубина и свои грани. Отличный обзор, Ирина. И классная подборка. Я очень рада, что и моё многоточное попало в пределы туманности. Спасибо огромное!
Пойду читать остальные многоточия, очень интересно!
спасибо за обзор:)
мне очень понравились твои комментарии к стихам, я их очень внимательно читал:)
ну и стихи интересные, да:) практически все знаю:)
радости тебе:)
Лис
спасибо, Ирина:)
Возвращайтесь))
С добром, Ольга
Читаем всё, читаем внимательно. Не хватает времени всё охватить в обзорах и комментариях, к сожалению.
Я слушала) Очень хорошее прочтение)
Спасибо за пояснения)
Спасибо, Ирина, за внимание к стихам и интересную подборку!
Спасибо, Наталья)