Вот три строки. Без рифмы. Странный ритм.
Есть якобы эмоция внутри
/Но это доказаньям неподвластно/.
Тут гласные всегда наперечёт
/И это математиков влечёт —
Делённое на три не станет частным,
А в этом есть известный парадокс/.
Я, как Варвара, любопытный нос
Просовываю в строки самурайцев —
Мне хочется их творчество постичь
/Но «твёрдость формы» — этакий кирпич,
В который неяпонцу не пробраться/.
Вот три строки — как будто бы букет.
Всё на виду и тайны скрытой нет.
Открой глаза — весь смысл прольётся сразу.
Не иероглиф — русский суть язык
/К которому с рождения привык/
Почти не привлекает хоккой разум.
А ты в восторге, и Басё — твой бог,
И строки как рожденственский пирог
Кусочками-слогами — приглашённым,
Таким же ояпоненным.
О, да!
Что не ценитель — лишь моя беда,
И разумом лишь я — опустошённый.
Из «твёрдых форм» восточных икебан
Ты лепишь восхитительный банан,
Сочащийся приятным ароматом.
Он чёрно-белый, словно негр во льдах,
Шедевр ума, а вовсе не еда;
Он — мирозданья неделимый атом.
Из мутных хокк ты вяжешь макраме:
Три слога — в минус, два других — в уме.
Выходит сеть для ловли рыбы-фугу.
Ты как заправский ниндзя-самурай —
Сжигаешь неприятельский сарай,
И получаешь на ночь тёплый угол.
Мир отрёхстрочен /или триедин?/ —
Мы на различных уровнях сидим,
Лишь иногда пересекаясь словом,
Но не о рифмах. Боже мой, ни-ни!
Нейтральные «поди», «подай», «возьми» —
В которых все семейные основы,
И вновь о хокку — с теми, кто умней
/Упомянув с насмешкой обо мне —
Ужасном европейском троглодите,
Который в рифмы вяжет сотни строк,
Водой разбавив хоккуальный сок/.
А я молчу отчётливо: «Иди ты!..».
Япония... Страна цветущих слив...
Чернилами слезливыми залив
Немую плоскость рисовой бумаги,
Ты — словно Фудзи гордая вдали,
Восточный мир, написанный Дали,
И следовательно, вышедший как надо.
Но, Боже мой, в три тощие строки
Вмещать непоместимые стихи
С торчащими хвостами недомолвок?
Из мутных хокк не выбродить вина.
У "твёрдых форм" нетвёрдая спина,
И вид её горбатый мне неловок...
.
отклик на "твёрдые формы" (восток) Ирины Архиповой
http://litgalaktika.ru/publ/22-1-0-23402
Не пародия, не наезд на Ирину, не наезд на ниндзей-самураев-якудзей. Чисто дружеская лирика
Как предложенье даме сердца.
Суров и скромен, стержень чист,
Не подлежит размаху шаг.
А я привыкла видеть вдалеке,
Мираж огня, рыдая в бликах
Стонать и жалуясь судьбе,
И говорить, смакуя в рифмах...
А порох в патроне сух.
Как важно, чтоб враг был всегда силён,
А страх превратился в слух.
Тетёрка из строчек гнездо совьёт,
Чтоб был самураю кров.
И хокку прольётся как горький мёд
В мычащие рты коров.
Ты, Таша, привычна к таким делам,
Ты в хокку находишь стиль.
Но я замечаю во всём бедлам
И с фронта сбегаю в тыл,
Где нет миражей, а судьба - скромна
Как водки глоток ко сну.
Мне жизнь огурец возвратит сполна,
Когда я его кусну...
Как разросся твой первоначальный отклик!)) Больше, чем в два раза)) Три строки для вдохновленик – и рождается отличная "поэма"))
Вдохновения тебе!) В трёх строках, в трёх четверостишиях, в трёх чашках кофе))
У меня стихи "против" всегда получаются многословными отчего-то.
Но и стихи "за" бывают немаленькими, хотя, казалось бы, какой из меня похвалюн?
Просто я не очень люблю рифмованных коротышек - они мне представляются злобными гномами - этакими "красными колпаками", которые забирают не успевшие обрасти полновесными рифмами обрывки эмоций и ничего не дают взамен...
Может, не дословно цитирую, но общий смысл сохранён...