Это двадцать девятая публикация проекта «Миры».

Полный интерактивный каталог проектов Созвездия и Миры
 
 

Колыбельная для любимой. Владимир Родионов (Галахад)

Галахад http://litgalaktika.ru/index/8-122
 
 
 
 

---

Стихи Владимира Родионова притягательны своей правдивостью.

Я не могу обманывать себя:
Смотреть на мир через цветные стёкла
И видеть только радость бытия
В тоскливой суете и жизни блёклой. (Я не хочу ловить твою тревогу…)

И еще жестче:

Я не найду ответов никогда
На те вопросы, что себе не задал.
А звёзды над спокойствием снегов,
Вращая небо в вечной карусели,
Безмолвствуют, как пепел от стихов,
Что в пламени костра уже сгорели… (Я не хочу ловить твою тревогу…) http://litgalaktika.ru/publ/9-1-0-2175

Тема поэта и поэзии важна не только для писателя, но и для читателя. Ведь открывая книгу, мы тоже размышляем вместе с автором:

И не спеша закончить сутки,
Свой останавливая бег —
Часы, вразрез с моим рассудком,
Растопят время, словно снег.
Там, в этом талом безвременьи,
Сижу на кухне в тишине,
Перебираю слов поленья,
Чтоб душу греть на их огне.
И размышлять, пока в стакане
Не размешались явь и сон,
Что поздний кофе, ночью ранней,
Нарушить может ход времён.
На углях строк пеку картошку,
Смотрю в окна квадрат пустой
И глажу синюю обложку
Закрытой книжки записной… (Устал…) http://litgalaktika.ru/publ/12-1-0-922

И вместе с ним уносимся в прошлое («часы… растопят время, словно снег…), прикасаемся к памяти предков:

Стоит весна сорок второго.
В полях распутица и мгла.
И из-под белого покрова,
Оттаявших бойцов тела
В набухших влагою шинелях,
Лежат, как падали в бою,
А из глазниц, стуча капелью,
Вода стекает вниз к ручью.
Они ещё бегут в атаку,
В открытых ртах их крик застыл,
Они не спят, лежат солдаты
У этой гиблой высоты
И ждут приказа, чтобы снова,
Вскочив, продолжить вечный бой…
Стоит весна сорок второго
Под Ржевской страшной высотой.
А мы под грохот канонады,
Бежим, примкнув штыки в бою
И кажется, с живыми рядом
И наши мертвые встают… (Стоит весна сорок второго…) http://litgalaktika.ru/publ/96-1-0-939

Расскажи мне, солдат, как склонялось над павшими знамя,
Как сжимали винтовку, и мысли летели, спеша,
Через бруствер окопа, идя в штыковую, вы знали,
Как легко отлетает солдатская — в небо — душа.
Ты бы мог отползти, стрельнуть в руку и выйти из боя,
Просидеть в медсанбате от страха дрожа, словно вор,
Только как посмотрел бы в глаза тем, кто рядом с тобою,
Впереди только смерть, позади хуже смерти — позор. (Расскажи мне, солдат… ) http://litgalaktika.ru/publ/96-1-0-2442

На День Победы редок смех..
Строй ветеранов также редок
Война перепахала всех,
От стариков до малолеток
И не окончена она,
Пока живет в сердцах уставших,
Пока спасенная страна
Не вспомнит поименно павших... (Вы стали старыми тогда…) http://litgalaktika.ru/publ/96-1-0-3227

Поэту Владимиру Родионову – как офицеру – особенно верится. Пусть у него давно уже мирная профессия, офицеры бывшими не бывают.

Осенний листочек, коснувшись погона,
Слыл доброй приметой... Когда–то давно.
Но часто во сне вижу я гарнизоны,
Где служба прошла. Как в забытом кино.
Ушедший в бессрочный запас, отслуживший...
Пусть даже в отставке давно, например.
Но слово, по сути нелепое, «бывший»
Не свяжешь со словом простым «офицер».

Это цитата из стихотворениях «Осенний офицер» Андрея Коровенкова. Когда-то я писала об Андрее: мне спокойнее, что у нас на сайте есть офицер. Теперь хочется повторить Владимиру: спасибо, что ты есть. Военные, наверное, более других осознают ценность мира:

Не скупись сегодня, память,
Не гони меня, постой,
Я хочу себе оставить
Запах детства, Боже мой!
И на лбу разгорячённом
Материнскую ладонь
И страну — мой мир огромный,
Без страданий и без войн… (Водит память хороводы…) http://litgalaktika.ru/publ/14-1-0-12016

Хочется отметить, что Владимир, военная служба которого пришлась на горькие годы развала Советского Союза, не отчаялся и не озлобился, мачехой родину не считает.

Как часто ты думал, что жизнь дана
Тебе, чтоб отбыть свой срок.
Вглядись сквозь холодный провал окна,
Как с доброй улыбкой Бог
Идёт, запахнувшись в шинель, двором,
Чуть шаркая в темноту.
И вряд ли с небес загрохочет гром,
Чтоб путь осветить ему.
Ты думал, что мир к тебе очень строг
И годы — на раны соль?
Но бродит по зоне печальный Бог,
Познавший, что значит боль.
Он каждой душе освещает путь,
Когда не видать ни зги.
И может не будет когда-нибудь
Тоскою ломить виски.
И беды твои, словно мелкий сор,
Дождь смоет, стекая вниз…
Промокнет разбуженный гулкий двор.
Ладонью накрыв карниз —
Ты смотришь, как облака серый клок
Во тьме растворил дома…
Дай Бог, ты дотянешь тоскливый срок,
Допив эту жизнь до дна… (Вглядись…) http://litgalaktika.ru/publ/12-1-0-8124

Офицер, поэт и художник, он знает: кому много дано, с того много и спросится. А еще он знает, что «вначале было Слово…»

И потянутся будни, скрипящие, снова,
Словно нет у судьбы на починку ни дня
И болтается медью на упряжи слово,
В белых клочьях тумана, тоскливо звеня… (Ранним утром в степи) http://litgalaktika.ru/publ/9-1-0-12555

Он «ищет не золота тельца, не подлой власти…» Впрочем, это стихотворение хочется привести полностью, читайте!

Мечтатели, наперекор волне,
Не помня зла, с дырой в пустом кармане,
Плывут на прохудившемся челне,
В бушующем и вечном океане.
Те, кто искал, страдая и молясь,
Не золота тельца, не подлой власти,
К кому не приставала в жизни грязь
Под серым небом вечного ненастья.
Так Диоген, с зажжённым фонарём
При свете дня немыслимого века,
В хламиде рваной, в городе своём,
Искал во встречных просто человека.
Так умирал философ и солдат,
И до последней роковой минуты,
Мечтал о счастье для людей Сократ,
Наполнив кубок бешеной цикутой.
И шёл Христос на крест, молясь за тех,
Кто руки отмывал и плащ кровавый,
Шёл сквозь толпы надсадный злобный смех
В венце терновом, вовсе не за славой…
Не счесть всех тех, кто, бросив серебро
На пыль разбитой вдребезги дороги,
Терзал ночами тонкое перо,
Навстречу тьме бросая копий строки.
И пусть толпа кривится жадным ртом
И тычет пальцем, провожая взглядом,
Мечтатель ходит в стареньком пальто,
Не став рабом бухарского халата... (Бессребреники) http://litgalaktika.ru/publ/16-1-0-2688

Помните Володину графику на нашей литгалактической выставке?



Точную, с мельчайшими деталями – в то же время легкую, летящую, уносящую зрителей далеко в фантазии автора…



Поэты и художники, бессеребреники, умеют любоваться красой мира божьего, принимая его как величайшее благо.

Как радостно раскрылась Ладога
В скользящих вдоль бортов волнах,
Рассыпав брызги звонкой радугой
В июльских солнечных лучах.
До горизонта синь бескрайняя,
Лишь колокольней, на краю,
Плывёт собор с щемящей тайною,
Крестами выманив зарю.
Там сосны и берёзы стройные
Стоят, как свечи у икон,
Веками лес растёт намоленный
Под благовеста перезвон.
И остров, как ладья старинная,
Под парусами облаков
Плывёт над тёмными глубинами
Былинных ладожских веков.

И я уплыл. Но мне всё чудится,
Что часть меня осталась там,
Где ходит Бог по древним улицам
И улыбается садам… (Валаам) http://litgalaktika.ru/publ/9-1-0-5109

Читать стихи Владимира Родионова – наслаждение, сравнимое разве что с посещением выставки талантливого пейзажиста, настолько четко все прорисовано.

Снег падал целую неделю
В безмолвие лесов -
Согнулись ветви чёрных елей
Под тяжестью оков.
Стоят березы и осины
В пушистой бахроме.
И тёмной лентой ночи длинной
Скользит февраль во сне.
И в этом сне трещат поленья
В побеленной печи.
Под потолком гуляют тени
Тоскующей свечи.
В окошках темных бродят звезды,
Дымы стоят столбом
И индевеет на морозе
Уснувший старый дом. (Снег падал целую неделю…) http://litgalaktika.ru/publ/13-1-0-1422

Наш поэт – еще и сказочник, вместе с ним читатели приметят, как «день, разбежавшись, прыгнул прямо в окна…»

День, разбежавшись, прыгнул прямо в окна,
Размазав слиток солнца о стекло.
Взъерошил ветерок ладонью волглой
На ветке — птахе тёплое крыло.
Май собирает силы в поднебесье,
Смотря на серый город свысока,
А этот день, вовсю накуролесил,
Стирая пальцем в небе облака.
Защелкали дрозды в ладони тёплой —
Весны, макнувшей косы в солнца дым,
Горячий лоб стужу прохладой стёкол
Боясь, что вместе с маем начудим. (День, разбежавшись, прыгнул прямо в окна…) http://litgalaktika.ru/publ/13-1-0-3125

Стихи Володи не только хорошо прорисованы, в них слышно, как «медленно тонет лето, медной ладонью стуча о бубен…»

Чувствуешь? Медленно тонет лето…
Вечер стекает с покатой крыши.
В небе над садом летит комета,
Длинным хвостом задевая вишни.
Зыбкие тени давно устали —
Сонные, за трафаретом окон.
Запад в остывшем, почти, мангале
Брызжет на угли томатным соком.
Словно танцуя, на циферблате
Стрелки свершают свою работу,
Время, застывшее в полумраке,
Так беззаботно смеётся с фото.
Тихо шкварчат на плите котлеты.
Водка пустила слезу... Ну, будем!
Чувствуешь? Медленно тонет лето,
Медной ладонью стуча о бубен… (Немного лета) http://litgalaktika.ru/publ/9-1-0-7816

Пристёгнут пуговицей алой
Край неба к почерневшей крыше.
И вечер машет опахалом,
Сдувая капли с мокрых вишен.
И облака, сбиваясь в стаи,
Летят, как птицы на закате.
И там, за тёмной крышей тают…
Как сахар в чае. Пахнет мятой
И уходящим воскресеньем.
Скамейка выцвела за лето.
Ещё чуть-чуть и день осенний
Через забор пролезет где-то,
Махнёт головкой георгина,
Сухой листвой в саду завьюжит.
И жёлтых листьев бригантины
Вдруг поплывут по тёмным лужам… (Еще чуть-чуть…) http://litgalaktika.ru/publ/13-1-0-12802

Времена года проходят мимо художника не спеша, позволяя ему налюбоваться природой, разглядеть красоту в обыденном.

Прохладой дышит старый сад.
Под яблонями плещут тени.
В траве сухой листвой шуршат
Обрывки летних сновидений.
Стучит калитка на ветру
И глухо лает пёс, спросонья,
Как хорошо здесь поутру,
Смотреть в безбрежное раздолье,
Как в небе синем облака
Щекочут новый день счастливый
И есть, помытые слегка,
Из миски, лопнувшие сливы… (Прохладой дышит старый сад…) http://litgalaktika.ru/publ/13-1-0-12655

Погрустить и вылечиться – скупым ноябрьским пейзажем и, конечно, стихами…

Приходит ощущение потерь…
И бьёт наотмашь, гулко — дверь подъезда.
Ноябрьский вечер — грустный звёздный зверь,
Прищурившись сквозь мглу, глядит из бездны.
Качаются деревья на ветру,
Царапая ветвями стылый воздух.
Ведёт судьба нелепую игру,
Гадая по упавшим с неба звёздам.
И по губам читая парафраз
Потерянного в дождь скупого слова,
Ты, как во сне теряешь каждый раз,
Понятие о том, что дышишь снова.
Но истовая, древняя мольба
Поможет вряд ли отвести тревогу
И оставляет бездна для тебя
Лишь скорбный взгляд потерянного Бога… (Приходит ощущение потерь….) http://litgalaktika.ru/publ/14-1-0-7916

Лёгкой тенью по земле, скользя,
Облака плывут куда-то вдаль.
Жаль, что с ними улететь нельзя,
Позабыв тревоги и печаль.
Позабыв про груз забот, взлететь,
Раствориться в небе, словно стриж
И смотреть на крыш зелёных медь
И, как рядом ты со мной летишь.
Всё отбросить иль забыть совсем,
В пальцах ветра, в выси голубой,
Без тоски, без боли, без проблем,
Кувыркаться в небе нам с тобой. (Легкой тенью по земле скользя…) http://litgalaktika.ru/publ/14-1-0-10971



Когда прочитала у Владимира стихотворение «Легкой тенью по земле скользя…», вспомнила другого художника и поэта – Марка Шагала:

Ты волосы свои несёшь
навстречу мне, и я, почуя
твой взгляд и трепет, тела дрожь,
тебя опять спросить хочу я:
где давние мои цветы
под хупой свадебной, далёкой?

Я помню: ночь, и рядом ты,
и в первый раз к тебе прилёг я,
и погасили мы Луну,
и свечек пламя заструилось,
и лишь к тебе моя стремилась
любовь, тебя избрав одну. *

И в стихотворении «Посиди со мной…»- снова слышится созвучие поэтов:
Посиди со мной немного ночью в тишине.
На ступеньках у порога прислонись ко мне.
Пусть роса холодный жемчуг сыплет в темноту,
Пусть над головою шепчут листья на ветру.
Засыпает сонный город, гаснут глаз огни. http://litgalaktika.ru/publ/14-1-0-12409

Не спится. На скамейке волглой
Сидим в звенящей тишине.
Ночь укрывает чёрным шёлком
Тебя, прильнувшую ко мне.
Спокойно дышит сонный ветер,
Сопит, ворочаясь, наш пёс.
Ты знаешь, кроме нас на свете
Никто не слышит звона звёзд… (Мы слышим) http://litgalaktika.ru/publ/10-1-0-9854

Когда читаю любовную лирику Владимира Родионова, думаю, что ради нее, собственно, все и затевалось. Защищал родину, рисовал, писал… Целая жизнь – чтобы создать этот маленький шедевр "Колыбельная для любимой".

Бродят тени сонные по холсту стены.
Гладит твои волосы гребешок Луны.
Серебром окованный, спит холодный двор,
И на ветках светится инея узор.
Вшиты звёзды яркие в чёрный шёлк небес,
Лишь одна закатится за далёкий лес.
Загадать желание не успею вновь,
Ну и Бог с ним, милая. Спи, моя любовь.
Пусть тебя баюкает этот лунный свет,
Пусть приснится молодость без забот и бед.
Прислонюсь я к локонам головой седой.
Снова вместе по полю побежим с тобой… (Колыбельная для любимой) http://litgalaktika.ru/publ/10-1-0-9398

* Жена. Марк Шагал