Каждый выпуск этой серии посвящён творчеству одного автора Литгалактики. И в сегодняшней публикации я постараюсь рассказать о творчестве талантливого поэта и декламатора, не менее талантливого начинающего прозаика и вообще удивительного во всех отношениях человека - капитана нашего корабля Алексея Лиса.
Кто из нас не знает Лиса? Все мы знаем Алексея как замечательного организатора, очень креативного человека, программиста высокого класса. А кто из нас не читал его стихи? Уверена, таких на нашем сайте нет. Но если кто-то по случайности ещё не познакомился с творчеством Алексея, сейчас самое время познакомиться.
Хочу отметить также, что Лис очень много времени уделяет авторам, их творчеству и делает многое для того, чтобы рассказать другим авторам о наиболее интересном, с его точки зрения. При этом сам Алексей всегда остаётся в стороне. Это и понятно: говорить о себе не слишком скромно. Поэтому я как помощник капитана решила взять на себя такую миссию – рассказать о творчестве нашего капитана.
Думаю, я не открою тайну, если скажу, что Алексей Лис очень интересный автор, имеющий свой специфический почерк и интересный стиль. Он узнаваем в большинстве своих стихов. Уверена, если посмотреть на результаты голосования, то наиболее часто угадываемым окажется авторство Лиса. Хотя иногда Алексею удаётся спрятаться, и он остаётся неразгаданным.
Сначала о поэзии. У Алексея мало опубликованных стихотворений на авторской странице. Знаю, что из написанного на конкурсы он публикует только то, что считает наиболее удачным. Сейчас на его странице 35 стихотворений в открытом доступе.
Начну со старых стихов, их всего восемь. Условно их тоже можно разделить на совсем старые, написанные более пятнадцати лет назад (таких пять), и написанные пару лет назад, ещё до Литгалактики (таких три).
скажи... мне голос тот знаком – травинкою он тянется, танцует...
как хочется согреть его плащом и поцелуем...
пусть принц непонарошку*... в две строки – ладонями сплетаясь, водопадом...
о, как же наши звёзды далеки!.. и рядом...
Да за одну только эту строчку его можно полюбить:
а можно грусть твою прижать к щеке и слушать?
Сколько тепла и света в таком коротком стихотворении.
Из трёх более поздних мне выбрать сложно, потому что эти стихи ближе по времени и воспринимаются иначе. Уверена, что эти замечательные верлибры читали многие.
а когда рассвет разбудит тебя тихо, ласково, нежно коснётся ты улыбнёшься не только губами а словно всем телом просто и удивительно рождается красота об этом нельзя молчать но трудно говорить когда рассвет разбудит тебя
Вот такой очень короткий, но красивый и тёплый верлибр.
однажды я прижмусь к твоей груди и услышу как рождается Вселенная постукивая по скорлупе слов пробиваясь наружу медленно радуясь дню
а потом я обниму тебя крепко изо всех сил как небо обнимает землю как музыка обнимает тишину как любовь обнимает всё так вдвоём радуясь мы замрём однажды
Только вслушайтесь:
однажды я прижмусь к твоей груди и услышу как рождается Вселенная постукивая по скорлупе слов пробиваясь наружу медленно радуясь дню
Удивительно сколько нежности и радости сосредоточено в этих строках.
Если кто-то из вас пропустил это удивительно игривое и радостное стихотворение, советую прочитать. Улыбка и радостное настроение вам обеспечены.
если утром ты проснулась, потянулась, улыбнулась и представила, как море разливается вокруг, ты плывёшь скорей на кухню, где вулканом дремлет чайник, по пути встречая стаи разноцветных четвергов... а потом тихонько свистнув, подозвав попутный ветер, ухватив его за гриву, ты поскачешь по лугам!.. по лужайкам - к водопадам водопадать (умываться) и немножко посмеяться с отражением себя...:))
вот такое вышло утро... нет, не "вышло", приключилось! апельсинового вкуса... фиолетовой мечты...
Какое красочное и романтичное описание утра:
вот такое вышло утро... нет, не "вышло", приключилось! апельсинового вкуса... фиолетовой мечты...
После такого утра день просто обязан стать радостным и светлым.
А теперь я попробую рассказать о новых стихотворениях, рождение которых произошло на наших глазах, уже здесь, на Литгалактике. Очень часто в разговорах встаёт вопрос о том, нужны ли вообще поэтические конкурсы, можно ли по заданию написать хорошее стихотворение? На мой взгляд, можно. Если человеку есть что сказать, конкурсное задание может явиться отличным толчком для того, чтобы мысли, эмоции и чувства соединились в поэтических строках. И мы имеем тому множество примеров. Сколько замечательных стихов родилось на тех же командных конкурсах, например. Да и на обыкновенных конкурсах местного масштаба порой появляются замечательные произведения. Но я немного отвлеклась. Просто практически все новые тексты написаны Алексеем на конкурсы, но при этом они насыщены настоящими эмоциями и чувствами, которые нельзя не увидеть.
Отмечу здесь самые интересные, с моей точки зрения, стихотворения. Остальные вы сами можете прочитать на странице Лиса, если будет желание.
А я люблю оранжевый, не синий... В оранжевом заводят апельсины (хотя аллюзия на Кубрика – к чему? ну, Бог с ним, выскочим...) рассвет глотает тьму и в небе синем мячик солнца скачет (да, этот образ чей-то, сплагиачен, простите, не со зла...) ворота, гоооол! – и день опять на вечер перешёл, а дальше ночь, а дальше пустота, нет ни жены (и чёрт с ней!), нет кота, один как перст (а может лучше "пёрст"?), и в небе чёрном миллиарды звёзд рифмуются с окошками неспящих (где большинство уткнулось в зомбоящик, смакуя драмы, жертвы – вечный сор...) растут стихи, как выстрелы в упор...
А вы знаете, как растут стихи? Из сора? А может, вот так:
и в небе чёрном миллиарды звёзд рифмуются с окошками неспящих (где большинство уткнулось в зомбоящик, смакуя драмы, жертвы – вечный сор...) растут стихи, как выстрелы в упор...
страшно, если вдруг представить, что у Бога где-то там тоже есть сто двадцать клавиш: Enter и Delete, и Tab, влево, вправо, бьют пробелом, наступая на мозоль... Боже правый! - сердце слева, в нём стучится капсом боль... я тебя люблю, родная, мне нельзя ещё Escape, я вернусь, я знаю, знаю! верь мне, верь мне, верь мне... верь...
Бьётся в ночь ладья и пешка, уплывай от нас Харон... Боже, я прошу, не мешкай и нажми, нажми на Home...
Вот ещё одно стихотворение, пронизанное душевной болью.
Боже правый! - сердце слева, в нём стучится капсом боль...
Удивительные образы, возникающие, казалось бы, из ниоткуда: клавиатура, клавиши – и вдруг ладья и пешка. Но как они классно вписались!
Бьётся в ночь ладья и пешка, уплывай от нас Харон... Боже, я прошу, не мешкай и нажми, нажми на Home...
Очень тревожное стихотворение. И пусть кто-нибудь скажет, что нельзя на конкурс написать настоящее, искренне стихотворение!
мои печальные войска в мундирах букв стоят, застыв; придёт строка - светла, легка - уйдёт строка, не зацепив, не удержавшись на краю - растает в дымке силуэт; а я, последним в том строю, примкну штыком к печали свет; пусть будет так...
(жаль, не туда всё повернулось, Боже мой; играли раньше в города, теперь играем в "кто живой?"; мне слишком много лет и зим, пора вычёркивать тоску из книги жизни...)
мы стоим в мундирах букв, штыком к штыку.
Очень серьёзные, я бы даже сказала, грозные образы в этом стихотворении.
мои печальные войска в мундирах букв стоят, застыв
И автор, как всегда, в центре событий, как часть образа.
а я, последним в том строю, примкну штыком к печали свет
мой мир, моя война и мая целина распахана, засеяна словами... взойдут деньки – тепло! – но сплюнь, добра излом блестит, огни надежд – их море! – между нами...
а я пишу тебе неписьма в непечаль, прости, мой мир войной пошёл на это время, в атаке полегли секунды – сахар в чай – мешай, как жаль, – мешай! – как жаль, не там, не с теми...
не так, не то, прости, а я тебя люблю, пускай я брежу вслух, лежу, температурю... стихи – лишь способ жить, когда мой мир к нулю стремится, а война моя посеет бурю...
И снова тема войны. Внутренней войны, войны с самим собой, со своим прошлым, с настоящим.
а я пишу тебе неписьма в непечаль, прости, мой мир войной пошёл на это время, в атаке полегли секунды – сахар в чай – мешай, как жаль, – мешай! – как жаль, не там, не с теми...
И вот здесь мы видим, что есть стихи для ЛГ (или самого автора?).
стихи – лишь способ жить, когда мой мир к нулю стремится
Читаешь такие стихи – и становится и больно, и боязно.
Прости, нести так трудно ахинею, когда в груди стучится барабанщик в дома, что заколочены тоской крест-накрест. Стой! Не с той ноги начало, да и концовка шин не подкачала, и ты твердишь о чём-то и твердеешь – "разделены невидимой стеной" ...
Из слов, из дней – несказанных, забытых, а жизнь опять течёт в судьбы корыто, да в точки вытекает точно так, как кран на кухне плачет "дзыньк" в посуду. Прости, я больше не могу, не буду, я верю в чудеса, но вера в чудо – сегодня словно брошенный пустяк.
И снова боль и тоска.
Прости, нести так трудно ахинею, когда в груди стучится барабанщик в дома, что заколочены тоской крест-накрест.
В этот раз тоска почти доходит до точки неверия в чудо.
Прости, я больше не могу, не буду, я верю в чудеса, но вера в чудо – сегодня словно брошенный пустяк.
И веришь в искренность этих переживаний, потому что искренне написано.
Здравствуй, любимая! Лето прошло, пропало. Осень укутала город туманом зябким... Впрочем, к чему о погоде. Дожди, осадки. Главный осадок в сердце. Ты знаешь. Мало слов, чтобы высказать чувства, они такие разные, как погода (ну вот опять же!) Вспомню тебя, – и солнечный день, и даже люди вокруг улыбаются. Как святые... Глупость сказал? Прости. А дождями плачут, каплей за каплей платят за дни и ночи, где ты одна. Я один. И погода. Впрочем, город в тумане совсем ничего не значит!.. Здравствуй, любимая. Ты мне приснилась, знаешь? Так хорошо приснилась. Там было поле, единорожек Вовка, цветы в подоле, солнце. Да, много солнца! И шмель летает, что-то жужжа по-своему, на шмелином... Может, просто жужжа по-своему: "Ты любима..."
Оно такое светлое и тёплое. Даже несмотря на то, что не всё у лирических героев складывается.
Вспомню тебя, – и солнечный день, и даже люди вокруг улыбаются. Как святые... Глупость сказал? Прости. А дождями плачут, каплей за каплей платят за дни и ночи, где ты одна. Я один.
И всё равно радостно становится на душе от прочтения)) Наверное, это благодаря единорожку))
Здравствуй, любимая. Ты мне приснилась, знаешь? Так хорошо приснилась. Там было поле, единорожек Вовка, цветы в подоле, солнце. Да, много солнца! И шмель летает, что-то жужжа по-своему, на шмелином... Может, просто жужжа по-своему: "Ты любима..."
Малыш, ты спишь? А я иду искать... Мой первый сон. Тебя в нём нет, похоже. Здесь стены, стены как кисель тревожный, их проломлю плечом, проснусь опять... Опять засну. Ищу твою надежду, она ведь потерялась так давно, что мир наш выцвел, мир сошёл в кино на чёрно-белое "с ума" и "между тобой и мной возникла пус-то-та..." Я не хочу терять тебя, я верю, что сон второй откроет веки-двери, моргнёт случайно, скатится звезда желаний наших. Загадаешь день, в котором ты и я, обнявшись, рядом... Малыш, ты спишь? Ты спи. Поспи. Не надо бояться чёрно-белых стен и тем...
И снова тревога и тоска. И переживания о несбывшемся.
Опять засну. Ищу твою надежду, она ведь потерялась так давно, что мир наш выцвел, мир сошёл в кино на чёрно-белое "с ума" и "между тобой и мной возникла пус-то-та..."
Вот как не поверить в эти чувства? Эмоции в каждой букве, в каждом дефисе.
...и снова жизнь поставит шах и мат. Казак по Дону загулял немного. Как дорога обратная дорога – к себе, к родным, назад, домой назад.
Раскрой объятья, разверни фигуры... Едва-едва топталась пешка слов по клеткам дней – любви искала, дура... а вышло так, что вышла нелюбовь.
И что сказать? Да кто в ответе? Грустно. Мой конь – покой, покойник с буквой "Гэ"... А Дон течёт, хранит на дне рассудок. Надеюсь, я вернусь. Вернусь к себе.
И вновь шахматная тема, уже не в первый раз.
...и снова жизнь поставит шах и мат.
Грустное стихотворение, хотя в концовке и оставлена надежда на возвращение к себе.
"Чито гврито, чито маргалито да..." из песни Вахтанга Кикабидце "Птичка-невеличка"
Мной выпита судьба, увы, до дна... Бреду по городу ночному, грезя: в руках, играя, светится луна* – подарок неба (мило бес-по-ле-зен). Считаю мили пройденных дорог, сбиваюсь вечно, начинаю снова... (В сердцах швыряю в небо!) И двурог мой месяц май бодает дней корову, она мычит, мычит! Мы "чито-гврит...", точнее, "чито маргалито" пелось... А время сходит не с ума – с орбит моей-твоей, рифмуя жизнь и смелость сказать тебе "люблю"... Люблю, пускай никто не слышит блюз сердечный. Я жив пока. Наверно, это плюс. А минус – отдалённость нашей встречи.
А здесь математика, что тоже не единожды встречается в стихах Алексея.
А время сходит не с ума – с орбит моей-твоей, рифмуя жизнь и смелость сказать тебе "люблю"... Люблю, пускай никто не слышит блюз сердечный. Я жив пока. Наверно, это плюс. А минус – отдалённость нашей встречи.
Жизнь вообще состоит из плюсов и минусов. И никуда от этого не денешься.
Смотрю в себя, в колодец долгих дней – на дне звезда мерцающим котёнком мурлычет сказки о любви, негромко, царапая мне сердце, но больней не оттого, что далеко она – сошла с орбиты фраз, наполненных разлукой, мне больно видеть – стрелами из лука сбивают птиц тоски её слова.
Тоскую по тебе, листаю сплетни каналов новостных, где нет воды, суда не ходят – на причале летнем печальны лица и глаза пусты.
Смотрю в тебя, пытаюсь дотянуться хотя бы мыслью, мысленно согреть!.. А жизнь опять, как яблоко по блюдцу, кружится, вычитая ночь и смерть.
Вот ещё математика. И снова удивительные образы.
Смотрю в себя, в колодец долгих дней – на дне звезда мерцающим котёнком мурлычет сказки о любви, негромко, царапая мне сердце
И тоска… Опять тоска, заставляющая читателя переживать.
Ну и ещё пара конкурсных стихотворений. Одно очень необычное по форме. Такой свободный стих. Как назвал его сам Лис, некий киносценарий. Просто прочитайте, окунитесь в атмосферу картинки. Это очень интересно.
действие происходит на железной дороге; она – студентка, едет домой после сессии; там же пожилая женщина, проводница, чай, бельё, ключ от туалета, билеты, устала в итоге, сидит в своём купе и смотрит в окно распахнутое невесело, а чего веселиться, опять "ты-дым ты-дым" сердце в такт поезду бухает, да, кстати, поезд – ещё один главный герой этой пьесы, внутри у него, можно сказать – в его животе, много других героев, из них кое-кто "под мухою", впрочем, вряд ли кому-то из вас это будет интересно; и вот доехали до станции с каким-то красивым названием, я не успел его прочитать, извините, так увлёкся сочинением неравносложных строчек, но оно должно быть красивым, предположим даже, ну пускай – Мироздание, ведь Военноздание было бы слишком, не так ли, обойдёмся без моих заморочек; поезд стоит десять минут на Мироздании, студентка вышла, хотя вроде бы не курит; любуется чем-то, возможно даже – цветами, вот рельсы чёрные, платформа серая, небо синее, а в остальном всё в ажуре; хотя не для всех, вот молодой человек из четвёртого купе мучится головной болью, и я его понимаю, это так противно – стоять на Мироздании, дышать полной грудью, можно сказать – вольно, а тебя периодически из мироздания вынимают; как меня сейчас, Господи, головная боль – мой друг, мой самый злейший враг, особенно если под рукой нет подходящих таблеток; ну ладно, поехали дальше, как говорится, за кругом круг, за квадратом – мрак, вот товарищ Малевич меня бы понял, но его в этом поезде нету; впрочем, и меня там практически мало, я – только воображение плюс ваши мысли минус рассудок; пойду выпью таблетки, головная боль, как всегда, достала, а студентка пусть едет на поезде дальше покамест, что будет синонимично покуда.
Замечательная картинка. Правда?
А второе – юмористическое стихотворение для детей, написанное на конкурс вредных советов.
если ваш директор школы в коридор на перемене вышел очень неудачно, и портфель влетел в него, вы скажите очень строго: "Господин директор школы, как вратарь Вы не годитесь. Вот Серёга бы отбил!"
Классное же стихотворение!)) Сколько юмора в нём!))
Вообще, на мой взгляд, с чувством юмора у Лиса всё в порядке. У Алексея получаются замечательные юмористические одностишия. Жаль, не все они опубликованы на авторской странице.
А мне очень нравится одностишие из неопубликованных на авторской, с нашего нынешнего конкурса.
Рубаха-парень. Кто-нибудь погладит?
Ну как тут не улыбнуться?)
Рассказывая о творчестве Алексея Лиса, не могу не коснуться прозы. По его собственному признанию, прозу Алексей только в этом году начал писать. И начало стало, на мой взгляд, весьма успешным, что неудивительно, потому что, если человек владеет словом, плюс владеет поэтическим словом, то он с большой долей вероятности может писать и хорошую прозу.
Одиннадцать прозаических произведений на авторской странице. Выделю из них 55-словники. Комментировать не буду. Прочитайте, и вы сами оцените.
- Алло! Станислав, вы меня не знаете, но не бросайте трубку! Это очень важно! Нет, это не реклама. Я видела вашу картину на выставке. "Портрет незнакомки". Понимаете, это я. Я – ваша незнакомка! Да нет же, я не сумасшедшая. Ну что я себя не узнаю? Каждый день себя в зеркале вижу. Станислав, прошу вас – нарисуйте меня счастливой...
Уходишь? И это после всего, что было между нами? Жаркие объятия, бег наперегонки в прохладные воды моря, радость от найденной вместе ракушки с необычным узором. А потом, помнишь, как мы глядели в бескрайнее звёздное небо, сидя на веранде в уютных плетёных креслах? И вдруг покатилась звезда... Уходишь? Ну, береги себя, лето, до скорого... Здравствуй, осень...
Зачем она смотрится в меня? Ищет признаки старости? Но старость зарождается внутри - маленьким комочком мысли, а лишь потом перерастает в морщины и вечное брюзжание "вот раньше я...". Уж я-то знаю. Я - старое зеркало. Вот раньше я... отражало её красивое лицо, наивные голубые глаза с искорками внутри. Но... искорки давно погасли. Теперь и отражать-то нечего. Старость...
Она
Посмотреться или нет?.. Но примета такая... Ох, зачем я только вернулась с полдороги... Это старое зеркало вечно показывает мне какого-то крокодила в куртке, а не меня! Давно пора его выбросить. В смысле, зеркало. Вместе с крокодилом. А куртка хорошая. Можно оставить. Хорошая куртка... Эх, опять седой волос. Предатель. Выдал меня. Расстрелять. А зеркало надо выбросить...
"Эники-беники ели вареники..." – приговаривала маленькая девочка, футболя мячиком по стене. Это было странно. На нашей тихой улочке давно не видели детей – с тех пор как шумное семейство Петровых переехало в другой район.
– Привет, – сказал я, стараясь улыбаться непринуждённо. – Играешь? – Нет, – ответила она, бросив косой взгляд на меня. – Жду. – Ясно. Маму? – спросил я. – Нет, – сказала она, сморщив носик и отбросив мяч ногой. – Тебя.
Вот тут я растерялся. Все слова куда-то спрятались от меня. Максимум, что я смог из себя выдавить: – Зачем?
Её строгие глаза пробуравили моё лицо и она шепнула: – Глупенький, ты избран...
Вы, наверное, мне не поверите, но я совершенно не помню следующие два месяца. Я очнулся на той же тихой улочке. Такой знакомой, но совсем другой. Было холодно, ведь я был одет не по сезону. Осень, сырость, тишина. И я не знаю – ни для чего я был избран, ни кем, ни что я делал те два пропавших месяца. Но с тех пор я очень опасаюсь незнакомых маленьких девочек. Мало ли что...
Такая фантастическая и загадочная история, заставляющая читателя гадать о том, а что же на самом деле произошло с её героем? Но главное, что всё закончилось благополучно. Герой жив и здоров, вернулся в родной город. Одет не по сезону? Это не беда. Выпьет чаю с мёдом – и всё будет хорошо. А вот боязнь маленьких девочек может остаться у него навсегда.
"Летишь?" - вдруг прозвучало над ухом... От неожиданности я кувыркнулся и чуть не потерял управление собой. Осмотрелся. Никого...
- Эээ... простите, а с кем, так сказать, имею честь... - начал я витиеватую фразу, но был прерван язвительным смешком. - Да ты лети, лети, не просыпайся. Подсознание я. Скучно мне... - В смысле? - изумился я. - Моё подсознание?? - Ну а чьё же ещё... - опять со смешком последовало в ответ.
Я задумался. Одно дело - летать во сне, а совсем другое - сходить с ума, разговаривая со своим подсознанием. Может, это чья-то глупая шутка? Вот сейчас как проснусь, а там кто-то стоит надо мной и в ухо...
- Не-а. Не стоит. Один ты живёшь. Забыл? Ну, не считая меня. - Продолжил мой невидимый собеседник. - И что мне теперь делать? - спросил я. - Да ничего, лети себе. Сейчас до Парижу долетим, а там я тебя покину. На время. Очень уж хочется Монмартр посмотреть. А ты проснёшься сразу. Ведь крылья даю тебе я. Не знал?
И дальше мы молча полетели "до Парижу"...
Забавная зарисовка. Вот так, наверное, мы во сне и разговариваем со своим подсознанием, только не помним потом об этом.
Есть у Алексея и миниатюры, построенные по типу «слоёного пирога», как он их называет. Тоже своего рода киносценарии.
*** /внутри */ – Декабрь у меня ассоциируется с грустью. Знаешь, такая грустная скала, на которую ты зачем-то забрался и оттуда, с высоты смотришь вниз – на уходящий год, на убегающее вдаль время. И вспоминаешь всякие глупости, которые ты говорил себе или другим. Навроде "Никогда не говори «никогда»" или "Всё перемелется". – А разве в этих фразах нет смысла? – Смысл есть, Горец. Всегда есть смысл. В том-то и дело. И практически во всём. Этакие бесконечные лабиринты смыслов. Ты читал "Имя розы"? – Да, когда-то читал. Ты намекаешь на фразу "Как хорош был бы мир, если б имелось правило хождения по лабиринтам..."? – Да, её. А ты не так прост, как кажешься на первый взгляд. Спрыгнем со скалы? – Летать так летать.
*** /снаружи/ – Он ещё бредит, зовёт какую-то Розу. Но в целом прогнозы положительные. Вероятно, скоро он придёт в сознание. – Спасибо, доктор Ноу. Вы спасли ему жизнь! – Я делаю то, что в моих силах. Но я – не Господь Бог, все мы в руках Божьих. – Я понимаю. Спасибо вам!
*** /самый наружний слой/ – Ну, вот скажи – почему у тебя в каждом романе какая-то Роза? Мне, между прочим, обидно! Меня зовут Елена. Ну хоть бы раз... Эй, почему ты смеёшься? – Я знаю. Елена Прекрасная! Просто меня ещё никогда не ревновали к героиням моих романов. Ну, хорошо, хорошо, не дуйся. В следующем романе обязательно будет Елена. – А она будет красивой? – Каждый красив по-своему, наверное. Хорошо, она будет красива. Она будет прекрасна, как ты. – И всё-таки ты неисправимый льстец! Но я тебя люблю...
*** /внутри/ – Там, где запад дня, – западня. Там, где нет любви, – нет меня. – Стихи? – Глупости. Рифмованные. Ты меня прости, но мне придётся вернуться, Горец. Меня ждут. Знаешь, это так хорошо, когда тебя ждут. – Кто? – Я её называю Елена Прекрасная. – А она прекрасная? – Для меня – да. Прощай, Горец. – Нет. До встречи.
Вот так переходишь вместе с героями с одного слоя на другой, сопоставляя сбытия во времени и пространстве.
И ещё одна миниатюра. Серьёзная. Как говорится, без комментариев.
Он никогда не расставался с ней. Когда начинал урок, то вынимал её из портфеля и клал в правом углу своего стола. А затем раскрывал журнал и начинал перекличку... Обычный будничный урок. Кого-то вызывали к доске, кому-то ставили "пятёрку" за отлично выполненное домашнее задание. Всё, как всегда. И она. Странная, непонятная нам, таинственная. Зелёная книга. На учительском столе.
Конечно, мы спрашивали наших одноклассников, которые сидели на первой парте, перед учительским столом – что там за книга, что на ней написано хотя бы. А они не знали, не рассмотрели, они пытались, но не смогли, они уставали от наших расспросов. Ведь он всегда клал её обложкой вниз, словно карту рубашкой. И книга притягивала нас подобно магниту. Тайна. Загадка.
Иногда он брал её в руки и расхаживал по классу, объясняя нам новую тему. Но всегда держал её так, что мы не могли подсмотреть обложку. Поначалу нас это интриговало, потом начало беспокоить, а через какое-то время даже стало вызывать раздражение. Мы даже его самого стали называть "Зелёной книгой". И прозвище так и прилипло.
– Эй, а Зелёная книга на сегодня что задал?.. – Слышал, урока не будет, Зелёная книга заболел, лафа!..
Однажды после урока, когда весь класс шумно потянулся к выходу, Стасик Амиранов, как самый наглый из нас, спросил его: – Афанасий Дмитриевич, а что это за книга у Вас? Ну, вот эта зелёная, которую Вы всегда с собой приносите?
И все замерли в ожидании ответа. Ведь это была наша общая тайна, наша загадка. То, что нас в какой-то степени объединяло.
– Это подарок моего друга, - сказал учитель, слегка смутившись. - Об этом сложно рассказать, Станислав. Просто подарок друга. Его уже нет. Он погиб. Но мне так хочется, чтобы со мной была хотя бы его частица. Незримая. Это его стихи в книге. Он был хороший поэт. И хороший друг. Понимаешь?
Больше никто из нас не называл его "Зелёной книгой". Мы поняли. Пусть поняли по-своему, наверное, но друг – это... друг. Это важно. Словно и с нами он, друг учителя, тоже был, незримо. Когда Афанасий Дмитриевич, начиная урок, открывал свой портфель, вынимал из него зелёную книгу и клал её в правом углу своего стола.
Вот такие прозаические произведения. Их немного, но они заслуживают внимания.
Ну и, разумеется, не могу не сказать о декламациях Алексея. На мой взгляд, читает Лис замечательно. Тексты настолько прочувствованы, прочитано настолько проникновенно, душевно, интонационно, что невозможно остаться равнодушным. Не могу сказать за других авторов, но мои тексты, озвученные Алексеем, мне очень нравятся. Он очень точно попадает в мою волну, редко мне хочется что-то поправить в отдельных местах.
Очень рекомендую послушать, если кто ещё не слушал, как минимум эти декламации:
Алексей Лис. Нарисуй мне барашка, море...
Алексей Лис. Однажды
Леонид Енгибаров. Миниатюра "Твоё лицо"
Ирина Архипова. Последняя муха
Тень Ветра. Солдат и чёрт
Эти записи можно слушать по многу раз. Есть и ещё замечательные декламации у Алексея. Послушайте, вы не пожалеете.
Надеюсь, вам понравился мир Алексея Лиса – капитана нашего литгалактического корабля.
Лёш...я тебя узнала, как человека как нудного и сурового админа)) а как поэта...хм... мне почему-то , казалась, что твоя суровая админность, это от неписучести... словно, я на твои работы смотрела из-за угла)) хороший повод познакомиться поближе))
аааа, понял тебя:)) так она и была, эта самая неписучесть:) я тогда редко писал... всё больше обзоры и т. п. а сейчас вот здесь записалось:) спасибо:))
Леш, поздравляю тебя! Такие статьи очень приятны и заслужены. Замечательные стихи! Очень рада за тебя. Ирине большое спасибо и за статью и за выбор стихов!:)
У Алексея очень нежная и такая ранимая душа, что даже страшно за него в нашем теперешнем мире. Отличный поэт, прекрасный человек, великий организатор ( чуть не вышло Комбинатор, что тоже верно, в некотором роде ). Ирина, спасибо за эту статью и стихи. Некоторые я не знала. Алексей, спасибо, что Вы есть! И с признательностью возвращаю Вам Ваше: "Радости Вам!"
Молодцы вы оба! Ирина, что смогла собрать творчество Лиса на одной тарелочке и преподнести нам, читателям. И Лис, который трогает своими словами за живое. Ирина, спасибо!
Ирина, большое спасибо за рассказ о творчестве Лиса. Как будто все мы знаем, но всегда интересен взгляд со стороны - и снова всматриваешься, вслушиваешься, с удовольствием возвращаешься в этот добрый солнечный мир. А что касается внимания к авторам - каждый за себя, а Лис - за всех. И Подобрал замечательную творческую команду: конкурсы, газета, обзоры. Интересно. Спасибо тебе, Лис, за твой мир:) Радости тебе:)
Ириша, спасибо за Лиса! Лис… рыжее… апельсины… радость! Не знаю, сколько точно лет Лису, но по содержанию маленьких и замечательных стихов дала бы ему не больше 23-х: сквозь них просвечивает светлая и даже юная душа!
спасибо:) ну у меня книжек нет...
может, и не будет никогда, не знаю...
радости вам:)
Лис
радости тебе:)
Лис
хочу узнать тебя поближе... узнаю
спасибо
ошарашена
спасибо:)
радости тебе:)
Лис
как нудного и сурового админа))
а как поэта...хм... мне почему-то , казалась, что твоя суровая админность, это от неписучести...
словно, я на твои работы смотрела из-за угла))
хороший повод познакомиться поближе))
а сейчас вот здесь записалось:)
спасибо:))
Такие статьи очень приятны и заслужены. Замечательные стихи!
Очень рада за тебя.
Радости тебе:)
Лис
Ирина, спасибо за эту статью и стихи. Некоторые я не знала. Алексей, спасибо, что Вы есть! И с признательностью возвращаю Вам Ваше:
"Радости Вам!"
Радости Вам:)
Лис
У вас достойная команда поэтов и организаторов.
Радости тебе:)
Лис
Ирина, что смогла собрать творчество Лиса на одной тарелочке и преподнести нам, читателям.
И Лис, который трогает своими словами за живое.
Ирина, спасибо!
радости тебе:)
Лис
радости тебе:)
Лис
радости тебе:)
Лис
Лис… рыжее… апельсины… радость!
Не знаю, сколько точно лет Лису, но по содержанию маленьких и замечательных стихов дала бы ему не больше 23-х: сквозь них просвечивает светлая и даже юная душа!
Радости тебе:)
Лис